Sentou em frente à maquina. Lhe faltava o diário.

Caída no chão era apenas mais uma garrafa quebrada. Cacos molhados, absortos num líquido furtacor, cintilante. O líquido percorria os filetes do assoalho embalados pelo som de Le Tigre. Ele se ergueu do sofá para ver o que estava acontecendo. Estava na cozinha com as mãos tremendo. Se via ali, encarando uma vida intensa e libertina. Por um segundo, ali no espelho da tampa do fogão, não se reconhecia. Pensou que tem dias em que o sangue ferve, explode como pólvora, feito uma dúvida inquietante. Pensou como os outros e decidiu não pensar como eles. I thought I could have been better. And there was no one to see it. Sometimes everything done is useless, but you always try to change it. And you know why they are not here with you when you want? Because there are limits. In the middle of your wishes sometimes you find out limits.

Ajuntou os cacos. A raiva necessária já fora resolvida. Andou até a sacada, encarou os muros. Havia coisas escritas. Havia histórias contadas. Voltou para a sala. Sequer desligou o som. Partiu para pegar um vento no rosto e ler as histórias.